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"Jean, Ce livre, pourquoi ? Je veux maintenir ta mémoire, continuer à faire entendre tes paroles, ta musique. C'est ce que nous nous efforçons de faire dans la Maison Ferrat sur la place du village que tu aimais tant. Par la force de l'amour partagé, je continue de travailler pour ce qui avait de l'importance pour toi, ton œuvre." Colette Ferrat

Jeanne du Barry (1745-1793) est une énigme. On l'a enfermée dans une légende noire. On en a fait la dernière maîtresse, surgie des bas-fonds, d'un vieux roi jouisseur et décrié. Une honte et un scandale. Il faut aller aux sources pour s'apercevoir de la place capitale qu'elle a occupée à une époque de quasi-perfection des arts, en pleine crise de l'absolutisme monarchique, dans les dernières années du règne de Louis XV. On l'a réinventée pour mieux discréditer le roi, elle s'est réinventée pour oublier les incertitudes de sa naissance. Son existence tient tout à la fois du jeu de piste et de l'enquête policière. Avec elle, on corne les pages de certaines questions essentielles d'un siècle qui est aussi celui de la Révolution : l'identité et l'illégitimité, les sentiments et l'ambition, le libertinage et la morale, l'argent et le pouvoir, la place des enfants et l'invention de l'intimité, la puissance de la presse et la formation de l'opinion, la transparence et le secret, le rôle des femmes et la revanche des hommes. La vie de Jeanne du Barry - son ascension foudroyante, sa fin tragique sur l'échafaud - est un roman. En chercheur d'archives inspiré, en historien accompli, en écrivain talentueux, Emmanuel de Waresquiel ne se contente pas d'en découvrir la part cachée, il en restitue toute l'intelligence et l'émotion. Ce livre est un magnifique portrait de femme. Il se lit comme un thriller. Emmanuel de Waresquiel, historien du XVIIIe siècle, de la Révolution, de l'Empire et de la Restauration, est l'auteur d'une œuvre considérable. Il a publié plusieurs biographies à succès (Talleyrand, Fouché). Ses derniers livres, Juger la Reine et Sept Jours, ont trouvé un très large public.

Il y avait sûrement en 1942 des après-midi où la guerre et l'Occupation semblaient lointaines et irréelles dans ces rues. Sauf pour une jeune fille du nom d'Hélène Berr, qui savait qu'elle était au plus profond du malheur et de la barbarie ; mais impossible de le dire aux passants aimables et indifférents. Alors, elle écrivait un journal. Avait-elle le pressentiment que très loin dans l'avenir, on le lirait ? Ou craignait-elle que sa voix soit étouffée comme celles de millions de personnes massacrées sans laisser de traces ? Au seuil de ce livre, il faut se taire maintenant, écouter la voix d'Hélène et marcher à ses côtés. Une voix et une présence qui nous accompagneront toute notre vie.

"Un festival de cinéma au Maroc. Six femmes d'horizons totalement différents, enfermées pendant six jours dans le huis clos d'un jury. Une Egyptienne, une Marocaine, une Portugaise, une Italienne, une Camerounaise et moi, la présidente du jury. Au fur et à mesure des projections, des différences se dessinent, de plus en plus violentes. Les opinions divergent, les passions se déchaînent... Moi qui avais innocemment accepté de participer à ce festival afin de retrouver les lieux de mon enfance et passer quelques jours au soleil avec mon compagnon, me voici prise dans un tourbillon de conflits et de turbulences sentimentales. Cette semaine a marqué ma vie à jamais." Macha Méril

Le dernier matin, Karl Lagerfeld est mort seulement accompagné de Sébastien, son bodyguard et homme de confiance avec qui il dînait en tête-à-tête presque chaque soir. Lors de la cérémonie funèbre, défilèrent Bernard Arnault et les frères Wertheimer, Caroline de Monaco et Inès de la Fressange, les premières des ateliers de couture Chanel et de jeunes mannequins. L'empereur de la mode avait exigé de disparaître en cendres, avec cette "panoplie" si reconnaissable - lunettes noires et catogan - qui servait de rempart à ses secrets. C'est seulement maintenant que les témoins parlent. Et voilà qu'apparaît le passé de son père, au coeur de l'Allemagne en guerre. Les tumultes provoqués par son seul amour, Jacques de Bascher. Sa rivalité avec Saint Laurent. Ses liens avec les plus grands industriels du luxe et l'immensité de sa fortune. Raphaëlle Bacqué a plongé dans les backrooms des boites gays et les ateliers de haute couture, a voyagé de New York à Hambourg, des défilés aux salons des puissants. Elle raconte un monde, une époque, un personnage hors du commun.

Nasser ? A peine prononce-t-on le nom de cet homme d'Etat, qui régna sur l'Egypte entre 1956 et 1970, que l'on recueille ce type de commentaire : un horrible dictateur, un despote, le farouche ennemi de l'Occident ! En réalité, il y a plusieurs Nasser : le militaire de 1948, à Faluja, en Palestine, où il combat en héros ; le patriote de 1952, qui met un terme à soixante-dix ans d'occupation britannique ; le nationaliste qui, en prenant le contrôle du canal de Suez, le 26 juillet 1956, fait un bras d'honneur à l'Occident. Et puis, il y a celui des nationalisations à outrance, l'inventeur des moukhabarat, la Stasi égyptienne, celui qui plonge le pays dans un indicible marasme économique, et l'homme de la guerre des Six Jours, une humiliation sans nom... En historien et romancier, j'ai voulu raconter les multiples visages du raïs qui portait la voix des arabes dans le monde entier. Sa lumière et son ombre. L'aigle égyptien et le rêve calciné.

Cette autobiographie, qui se lit comme un roman ou comme un témoignage historiographique, met en avant l'importance du souvenir au niveau individuel ou collectif. Quatrième de couverture : " Ma machine à écrire était posée sur une caisse. Je m'asseyais à même le sol, jambes écartées, serrant la caisse entre mes cuisses. Dans le cône de la lumière que diffusait l'abat-jour d'opaline verte, je ne voyais plus que le clavier, mes doigts et ces phrases qui, alignées, régulières, me semblaient dictées par une voix qui naissait dans ma poitrine et emplissait ma bouche d'une salive âcre. Ces mots, collés l'un à l'autre, allaient devenir des essais, des livres. Je le savais, je le voulais, c'était ça mon vrai destin. Ma "première vie" n'était qu'une apparence. Un jour, je n'aurais plus à donner le change, à apprendre à faire fonctionner une fraiseuse, à ajuster une queue d'aronde, à subir les sarcasmes d'un professeur d'atelier qui m'accusait de n'être qu'un "bon à rien", un "flemmard", un "prétentieux" qui avec ses grands airs n'était même pas capable de limer en tenant son outil à quarante-cinq degrés. Je serais libre. "

Ils furent, dans les années 20, les grandes stars de l'aventure. Lui, Martin Johnson, compagnon dans sa jeunesse de Jack London, inventa le cinéma animalier. Elle, Osa, la plus glamour des risque-tout, inspira l'héroïne du film King Kong. D'eux, Hemingway écrivit qu'ils furent les premiers à briser les clichés sur l'Afrique des ténèbres . Martin et Osa étaient, pour toute l'Amérique, les amants de l'aventure . En 1938 Winnie, écrivaine débutante, est chargée d'écrire la biographie d'Osa, veuve désormais, beauté flétrie réfugiée dans l'alcool, toujours hantée par le mystère de la beauté du monde... Du New York des roaring twenties à la splendeur d'un Kenya des premiers âges de la Création, de la Table Ronde de l'Algonquin, où Dorothy Parker fut la marraine d'Osa, aux clubs de Harlem où s'inventait le style jungle quand la modernité la plus radicale flirtait avec notre part sauvage : à travers le destin d'une femme, c'est toute la fièvre d'une époque que Michel Le Bris nous fait revivre dans ce roman au souffle exceptionnel.

Jean-Pierre Foucault explore sa vie au travers d'une collection d'objets hétéroclites, accumulés tout au long de son existence. La redécouverte de ces fragments oubliés de son enfance, de son adolescence et même d'une époque qui a précédé sa naissance, se combinent au fil du récit et tracent le portrait d'un homme pudique et secret. Derrière l'homme de radio, se profile une histoire pétrie des douleurs de deux guerres, l'une mondiale qui a emporté sa famille maternelle, l'autre d'Algérie, qui lui a pris son père. Mais c'est aussi le récit joyeux d'une enfance et d'une adolescence dans le Marseille de l'après-guerre. Le parcours de Jean-Pierre Foucault, devenu l'un des plus célèbres et des plus appréciés hommes des ondes, s'éclaire au travers de ce récit souvent bouleversant, toujours empreint de générosité et d'humanité. Les Français ne s'y trompent pas, qui le considèrent avec la chaleureuse familiarité - quelquefois un peu encombrante - qu'ils réservent aux membres préférés de leur propre famille.

En janvier 1967, après le Festival de la chanson de San Remo, le chanteur Luigi Tenco est retrouvé mort d'une balle dans la tête dans sa chambre d'hôtel. Les enquêteurs concluent à un suicide mais de nombreuses zones d'ombre planent sur l'affaire. En premier lieu l'attitude étrange de la chanteuse Dalida, avec qui la victime entretenait une liaison. Quatrième de couverture : Janvier 1967, Festival de la chanson de San Remo. La diva Dalida et le ténébreux Luigi Tenco vivent une idylle parfaite. Mais une nuit, Luigi Tenco est retrouvé mort d'une balle dans la tête, dans sa chambre de l'hôtel Savoy. Un suicide, d'après les enquêteurs... Dalida a-t-elle assisté à la scène macabre ? Etaient-ils vraiment amants ? Ou les acteurs consentants d'une "picture story" orchestrée par la presse ? Pourquoi Dalida quitte-t-elle San Remo dans la nuit ? Comment expliquer son absence aux obsèques de Tenco ? Et que faisait sur les lieux son ancien mari et imprésario, Lucien Morisse, lequel se suicidera trois ans plus tard, à Paris, avec un Walther PPK, une arme identique à celle de Tenco ? Fallait-il y voir un signe ? Des années plus tard, le narrateur interroge les rares témoins de cette tragédie qui le renvoie à l'Italie puritaine des années soixante. Mais surtout à ses propres fantômes... "Qu'est-ce que la gloire ? Sinon l'autre face de la persécution ?" Un roman-vrai. Des destins qui s'entrecroisent. Et Dalida, à contre-jour de sa légende.

« Ce livre me fait peur. Le processus a été douloureux. Mon père nous a annoncé qu'il n'allait pas tarder à mourir et je me suis mis à écrire. Trois années au peigne fin, mes relations, mes pensées paranoïaques, mon rapport étrange à lui, crachés sur le papier. Je me suis donné pour but de le tuer avant qu'il ne meure. C'est l'histoire de quelqu'un qui cherche à tuer. Soi, ou le père, finalement ça revient au même. »Panayotis Pascot s'attaque d'une plume tranchante et moderne à trois thématiques qu'il tisse pour composer un récit autobiographique aussi acide qu'ultralucide. La relation au père, l'acceptation de son homosexualité et la dépression s'enchevêtrent ici dans un violent passage à l'âge adulte. Mais la lumière en sort toujours, d'un regard, d'une façon d'observer le quotidien avec autant de tendresse et d'humour que de clairvoyance.

Yasmina Khadra avait déjà évoqué dans des livres son passé, notamment en 2001 dans L'Ecrivain ou l'année suivante dans L'imposture des mots (Julliard), mais ici pour la première fois il accepte de raconter les détails de ses origines, de son engagement dans l'armée et ce qu'il a vécu et vu des horreurs de cette guerre contre le terrorisme en Algérie. Il se confie à Catherine Lalanne en 6 longs chapitres passionnants : 1. les origines de sa famille ; 2. son engagement dans l'armée et sa vocation d'écrivain ; 3. La compagnie des femmes ; 4. sa vision de l'islam ; 5. son appartenance double aux deux rives de la Méditerranée et 7. une lettre émouvante adressée aux enfants algériens et français.Jamais Yasmina Khadra n'avait parlé et écrit aussi librement sur son rapport au féminin, à l'islam, ni n'avait directement évoqué la situation de la jeunesse algérienne et française.