" Je hais ce livre. D'une haine impuissante amplifiée mot à mot. Mots qui ne sont que mots. Inopérants thaumaturges. Gisants pétrifiés sur la page. Mots cadavres qui tissent le suaire proscrit, prescrit par la littérature. "
Charles Simond, brasseur de mots, comme il se définit lui-même, nous raconte une passion amoureuse, qui est aussi amour de la musique et de la littérature. Vingt-cinq séquences entrecoupées d'intemporalité et de temps décalé, qui révèlent une riche palette d'écriture. Cet insolite roman de poète, mêlant humour et plaisir sensuel du mot, fait de la littérature - qui n'est peut-être que le corollaire de l'échec d'une vie - la voie privilégiée d'apprivoisement de sa destinée, et par-là même, de sa propre mort.
